Con el correr del tiempo propóngome encontrarte,
sin escuchar tu silencio,
la verdad sea baluarte,
siendo espejos de estío en inviernos de cencio.
En tus ausencias logre, en tu aroma abrazarte
ante el eco de tu voz.
Que la luna me sonría
cree el viento fantasía
y la lluvia inspiración feroz.
(cencio: viento frío, escarcha, niebla)
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