Hay una chispa que se esconde
y bien desluce el panorama
-bajo el querer de no querer
bajo cadenas que no existen
bajo el creer y no saber-,
a negra noche sin rocío,
a los susurros sin sonido,
a seco arroyo por el frío
ante unos ojos impasibles
ante un latido que se apaga
ante las voces inaudibles.
Qué encanto tiene algún diseño,
si profanado es el lienzo
-de las vigilias, las esperas,
del silencio consonante,
de los recuerdos y quimeras-,
con el sedal de la distancia,
con la ceguera de las almas,
con el desliz de la fragancia;
cuando una flor sus hojas pierde
contra la escarcha y ventarrones,
cuando el molino se duerme
contra el descuido y los tifones.
Si se han perdido los matices
y el esplendor ya no responde.
En la llanura falta el verde,
en la ribera muere el garzo,
en la fogata el rojo pierde;
entre viento oliendo a brisa,
entre las aguas en remanso,
entre la llama cantamisa.
Y te muerden los recuerdos
si, vivas, arden cicatrices
por la mixtura de sentidos,
por el calmante de la sed,
por los fantasmas elegidos.
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